De mal en pis.

Umbragi Boddason

"Hah !"

Ils s'étaient moqués !

"Hah !"

Pourquoi tu t'acharnes à garder de l'or Brag ? Ça sert plus à rien l'or !

Bon, effectivement, dans la ville assiégée où il avait passé beaucoup trop de temps, la ville où il avait considéré mourir à de nombreuses reprises, l'argent était d'une inutilité totale. Certes. Mais une fois sorti, et Umbragi Boddason avait bien décidé qu'il sortirait vivant de ce foutu tombeau aux nombreux arrondissements, le voilà qui, contrairement à ses compagnons d'infortune avait justement une petite fortune à dépenser. Et il comptait bien s'en servir, et ça avant qu'il ne vienne l'idée aux autres de lui tirer son butin. Il y a peut-être de l'honneur chez les voleurs, mais pas chez les survivants.

De prisonniers d'une ville assiégée de toute part pendant des mois et des mois et des mois passés à chercher de la nourriture au jour le jour à une bande de pirates écumant les côtes pour accumuler de quoi survivre une fois sortis de cette galère, l'équipage du vaisseau n'avait rien de tendres. Une lueur folle brillait dans chacun de leurs regards et c'est ainsi qu'une fois le bateau amarré Umbragi avait mis les voiles sans demander son reste et sans prévenir personne. Aucun de ces marins improvisés n'était ses compagnons. Non, ces derniers étaient soit morts, soit disparus, soit en sécurité loin de là. Vu la durée des journées ils devaient être occupés à tondre les maigres moutons qu'ils avaient. Bien chez eux dans leur petit village côtier. Le jeune homme n'avait pas un pécule suffisant pour les rejoindre, et de toute manière il n'était pas prêt à troquer une prison comme une autre. Or, gloire, si possible des femmes avenantes, voilà ce qui motivait l'homme au regard sombre et ce qu'il comptait bien trouver au fil de ses pérégrinations.

En temps voulu bien entendu.

Pour l'instant Umbragi était devant un stand d'un vendeur de brochettes, venait de vérifier que oui oui, son or avait bien cours ici, et exultait de joie alors qu'il contemplait le premier repas correct et appétissant en deux ans à sa portée. De bonnes grosses tranches bien épaisses de viande de mouton étaient enfilées sur un pic. Juteuses à souhait elles avaient mariné toute la matinée dans de la sauce, avant de se faire cuire devant le regard affamé du jeune homme. Entrelacées d'oignons et autres légumes, les cinq bouts de viande avaient été salés et poivrés alors qu'ils étaient saisis sur une grille chaude, juste assez pour cuire la viande, lui faire rendre quelques jus qui étaient allés tomber sur les légumes qui garnissaient maintenant également le pic, mais pas trop. La viande devait rester juteuse. La brochette valait son prix, clairement.

Alors, avec un plaisir qui frôlait l'indécence, Umbragi alla pour porter l'objet de sa convoitise à sa bouche...

Ætherion

Date : 17 flamerule, Année des Dragons Renégats
Moment de la journée : Midi
Météo : ensoleillé ; vent nul ; température agréable

La ville dans laquelle Brag avait débarqué n’avait rien de l’enfer qu’il avait quitté. La cité autour de lui était prospère, calme, pacifique. Peut-être un monarque capricieux se cachait-il dans le palais qu’il avait pu remarquer au loin ? Mais peu importait, une bonne brochette, voilà qui était important…
En effet, l’or que le kleptomage portait sur lui avait cours ici — où n’avait-il pas cours de toute manière ? — et le marchand gnome qui tenait son stand à la limite entre le quartier marchand et les quais était plus qu’amical : il était professionnel.

– J’êtes chûr d’pas vouloir un peu plu’d’chel chur vot’ brochette, M’chieur ? Demanda ce dernier, dubitatif, avec un accent campagnard bien marqué. Enfin, chéti pa’q’ché un peu fade chi j’mets qu’une tchiote pinchée, comme cha. (Il leva un doigt professoral) « Huit poignées, cha chuffit », qu’y dijait mon paternel, mais là y’a’q’mêm’ pas l’quart d’la moitié d’une d’mi-pinchée…

Fade… Pour un gnome. Quand Brag put enfin mordre à pleines dents dans son repas, il put constater que la quantité de sel était parfaite. Tout l’était, même pour quelqu’un n’ayant pas vécu un siège de deux années. Le gnome continua sans attendre de réponse.

– ’tout’ fachon, vous, les’j’humains, v’j’aimez les trucs fadâchches. (Il haussa les épaules) Mais bon, chi qu’on m’paie, l’client l’est roi ! Hein ! (Il éclata d’un rire tonitruant) Bin vrai, Biquette ?

Le vendeur ambulant était accompagné d’une chèvre de compagnie, qu’il caressa alors qu’il terminait sa phrase. Pratique pour le lait, mais on pouvait légitimement se demander pourquoi un vendeur de viandes cuites en gardait une. Celle-ci, en tout cas, fixait intensément Umbragi, pour des raisons encore plus obscures. Le gnome, entretenant son étal, retournant les viandes et légumes juteux qui cuisaient sur les braises tout en dégageant une odeur des plus tentantes, reprit :

– Alors, chi j’puis m’permettre, mon bon M’chieur, v’j’êtes ichi pour l’tournoi ?

Brag avait put noter que, même pour une ville importante, la population était assez dense. Un événement comme un tournoi était une raison plausible à cela.

Umbragi Boddason

Le kleptomage commença par dévorer avec voracité sa brochette avant de répondre au gnome. Dieux qu'est-ce que c'était bon. Ça aurait été bon même s'il avait mangé à la cour d'un duc pendant deux ans, et le régime alimentaire du jeune homme avait été loin d'être aussi luxueux. Très très loin. Enfin, ne nous attardons plus sur ces misères, la vie était belle !

Une fois ce début de repas englouti, le rashémi se pourlécha les babines et prit la parole.

"Excellente la brochette, j'en reprendrai bien une autre, n'hésitez pas à faire varier la viande si vous le pouvez. Ah oui, et fade comme la dernière s'il-vous-plaît."

Du pouce Brag endigua l'écume qui risquait de quitter ses lèvres en un flot et leva un sourcil quelque peu surpris devant la méprise du gnome.

"Non, je n'avais pas entendu parler d'un tournoi dans cette ville. Mais vous me surprenez, je n'ai visiblement rien d'un chevalier en armure et les tournois que je connais ne proposent que joutes et mêlées comme épreuves et sont souvent réservés aux nobles. Les tournois organisés en Gemmaline sont-ils donc complètement différents ?"

Ætherion

Le gnome afficha un immense sourire de dents frelatées quand Brag prit sa seconde commande. Il s’empressa de commencer à préparer une nouvelle brochette tout en continuant la discussion.

– Being di diou ! (Il éclata de rire) Je penche pas qu’un gars armuré pourrait ch’dépatouiller dans ch’genre d’tournoi ! Ch’est pas chpécial à l’île, mais ch’t’année y ch’pachche ichi. Ch’est un tournoi d’magie ! Enfin, moi, j’aime pas trop les mages, y… Y font des trucs pas nets avec leurs mains (il tenta d’imiter une gestuelle magique, qui, étrangement, imitait également l’assaisonnement manuel d’un plat), et y lijent des livres, en pluch ! Biquette et moi on aime pas les livres, hein, Biquette ? (Il se tourna brièvement vers la chèvre qui fixait toujours Brag) Enfin, moi cha m’arrange, ch’est bon pour lej’affaires.

Un second client, vint commander un portion de viande grillée, que le vendeur mit à cuire dans la foulée. Ce dernier continua de converser, le second client restant silencieux.

– Alors, quoi qui t’amène ichi, mon bon M’chieur ? L’air du large, l’or… (il lança un regard graveleux entendu) Une donjelle ?

Umbragi Boddason

Brag eut toutes les peines du monde pour écouter le gnome répondre à sa question, devant se retenir de saliver abondamment devant le fumet irrésistible de la viande en train de cuire et les grésillement délicieux de la graisse tombant sur les légumes. Il fut néanmoins contraint de hausser les épaules quand le gnome lui donna les informations qu'il avait demandé.

"Arf, un tournoi de magie hein ? J'ai bien quelques bases, mais je ne suis pas plus mage que kleptomane, je serai bien en peine de faire quoi que ce soit de plus que de me ridiculiser devant une foule. Enfin ça dépendrait de l'épreuve mais... Non, oublions ça."

Le brun change de sujet en secouant sa tête.

"Pour ce qui est des raisons de ma venue... L'or, principalement. Même si je préfère l'obtenir en chassant des gnolls qu'en recopiant des manuscrits à la plume, donc je suppose que c'est aussi par goût de l'aventure..."

Brag répondit au regard graveleux par un autre suivi d'un sourire entendu.

"...Mais je ne dirai pas non à une donzelle ou deux non plus, hein !"

Ætherion

Le gnome retourna une dernière fois la brochette avant de l’assaisonner, puis de la tendre à Brag. Tout en s’occupant de la commande de son second client, il continua :

– Clapomane ? Quoi qu’ch’est qu’ch’machin ? Genre t’tapiotte dans tes mains et t’aime cha ? (Sa main chassa cette idée imaginaire tandis qu’une expression de déception incrédule se montra sur sa face) Bah, j’êtes touch bijarres les humains…

Il tendit finalement sa commande au second client puis regarda sous son étal.

– Boh, j’ai plus d’mouton, pardi ! B’gez pas, j’reviens d’chuite…

Il s’éloigna alors vers un bâtiment non loin, laissant biquette à sa fixation, mâchouillant aléatoirement quelques brindilles d’un petit tas de foin situé sous l’étal. Ce fut alors au tour du nouveau client de se manifester. Un relativement jeune humain, cheveux et barbe fine sombres, en armure de cuir sous sa cape — qui empêchait Brag de distinguer d’autres détails —, il était d’un banal assuré.

– Alors, comme ça vous êtes nouveau, ici. Gemmaline attire toujours les plus aventureux ou les plus fous… Je le sais puisque j’en étais. Toutes ses richesses, ses promesses, ses aventures !

Il sourit, puis mordit franchement dans sa brochette, observant Brag de ses yeux foncés. Quelque chose dans son regard, transmis par sa voix grave et assurée, trahissait les apparences calmes et inoffensives que ce « client » affichait. C’est la bouche pleine qu’il continua :

– Vous cherchez un travail ? Parce que j’en ai un, et je cherchais justement la bonne personne pour cela. La paye est bonne, très bonne même, et s’il est bien fait, il pourrait être suivit par d’autres… (Il se pencha vers Brag, plissant les yeux comme pour le scruter) Pensez-vous être la bonne personne ?

Umbragi Boddason

"Peut-être. Peut-être pas."

Brag mordit goulument dans sa brochette, profitant longuement du bout de viande pour forcer une petite pause dans la discussion, histoire de s'arranger les idées.

"Vous voyez, le type qui s'estime être la bonne personne pour une mission dont il ignore les tenants comme les aboutissants ainsi que la nature, c'est rarement la bonne personne. C'est un pauvre fou. Après des fois ce qu'on recherche c'est un pauvre fou à qui on peut faire miroiter une bonne récompense pour le transformer en bouclier humain."

Le bougre continue nonchalamment à manger sa brochette, entrecoupant la discussion de moments de pur délice.

"Est-ce que je suis intéressé par un travail ? Oui. Est-ce que j'aime être bien payé ? Oui. Est-ce que j'ai un nombre certain d'aptitudes utiles ? Oui. Est-ce que j'aime l'aventure, les risques et le danger ? Mollo sur le troisième, mais oui. Si ça ça sonne comme la bonne personne à vos yeux, il ne nous reste plus qu'à parler affaires un peu plus sérieusement. Parce que je peux avoir le bon caractère, mais si vous me demandez de mener une charge de cavalerie je peux avoir les meilleures intentions du monde, je vais me planter. Et je suppose qu'il serait mal avisé de discuter affaires en pleine rue marchande."

Tranquillement, Brag s'évertue à profiter de chaque morceau de son repas avec un sourire qu'il ne cherche même pas à dissimuler. D'ailleurs il n'oublie pas de payer pour la seconde brochette, on ne va pas commencer à voler les petits commerçants, un peu d'intégrité que diable ! Pour la brochette !

Ætherion

Un sourire satisfait s’imprima sur le visage fin du client-mystère. Il s’essuya le bord des lèvres du pouce, marquant un temps d’arrêt, jaugeant Brag derrière son air cajoleur. Il pointa le bout de sa brochette vers le kleptomage avant de poursuivre :

– Vous n’êtes pas bête, et c’est une qualité qui me plaît. Suivez-moi, on va se trouver un coin un peu plus… intime.

Et il se détourna, marchand calmement parmi la foule dense. Il remontait ce que devait être la rue commerciale, le nombre d’échoppes étant sensiblement supérieur au nombre d’habitations privées. Le soleil de midi était sur son déclin, et les immeubles jouaient maintenant de leur ombre sur les passants. L’homme trouva une ruelle calme et absente de toute agitation avant de s’y engouffrer et stoppa à quelques centimètres à peine de l’artère principale, s’adossant contre un mur de l’étroite venelle tout en croisant les bras.

– Appelle-moi Dante. Fit-il. Que dirais-tu si je te disais que l’issue même du tournoi dépend de ma propre volonté ?

Illustration de Dante :

Umbragi Boddason

"Je suppose que je commencerai par écarter la main de ma lame."

Alliant le geste à la parole, la main de Brag sort des replis de sa cape, vide, bientôt suivie par la seconde, il les lève en l'air montrant bien son statut de désarmé et s'adosse à la paroi la plus proche, les bras croisés sur sa poitrine.

"Ne le prenez pas mal, mais j'ai tendance à être sur mes gardes quand je suis un inconnu dans une ruelle. Quitte à choisir je préfère une taverne bien animée, où on peut discuter de ce qu'on veut autour d'une choppe d'hydromel, notre conversation dissimulée sous le bruit ambiant. Et surtout, surtout, on ressort plus souvent vivant de tavernes que de ruelles. Enfin bref, moi c'est Brag, enchanté."

Là-dessus le jeune homme réfléchit à la question de Dante. Un simple "rien, je m'en cogne" ne devrait pas suffire. Il finit par hausser les épaules.

"Si vous me disiez que l'issue du tournoi dépendait de vous, je suppose que je dirai que vous avez bien besoin d'un assistant. Soit vous avez une influence importante dans cette ville, avec un poste au gouvernement ou dans la pègre, soit vous faîtes partie des organisateurs, soit vous possédez la force de forcer le résultat voulu. Dans tous les cas votre position de force vous limite dans votre angle d'action. Si vous intervenez directement vous risquez de vous faire exposer par un sort de divination, si vous envoyez un de vos hommes il pourrait permettre qu'on remonte jusqu'à vous. Par contre un nouveau venu qui ne pourra pas vous identifier autrement que par une vague description physique et un faux nom, c'est beaucoup moins risqué pour vous. Et même si on peut forcer les choses il est toujours plus intéressant de commencer avec un intermédiaire et d'essayer la méthode douce. Si ça passe tant mieux, sinon il reste toujours la méthode forte. Dans tous les cas vous avez clairement les moyens de me payer. Et la présence d'esprit de ne pas tenter de me tuer une fois la mission réussie. Un cadavre ça fait toujours tâche et les assassinats, ou tentatives, ça ne résout pas grand chose. Et encore moins quand on peut faire parler les morts. Il est plus simple et plus intéressant de finir notre relation par un paiement en bonne et due forme, nous reprenons chacun notre route et tout le monde est heureux."

Brag laisse un sourire amère flotter sur ses lèvres alors qu'il se gratte sa barbe de trois jours avec une main.

"Sans compter que "ne pas mourir" a été mon travail a plein temps pendant deux années complètes. S'il y a bien une chose que je suis, c'est dur à tuer."

Mieux valait mettre les choses à plat sur ce sujet tout de suite. Une relation saine se base sur une franche honnêteté de la part des partenaires. Bien trop souvent on apprend quelque chose d'important bien trop tard, quelque chose qui aurait changé nos décisions si on l'avait su plus tôt.

Et Brag voulait vraiment, vraiment éviter de se retrouver à travailler pour des prunes et devoir prendre part à une guerre de gangs pour liquider son ancien patron qui pensait pouvoir le payer en acier trempé entre les omoplates.

Ætherion

Dante afficha un sourire en coin. Les paroles et les gestes de Brag ne semblaient lui avoir fait ni chaud ni froid, et il gardait les bras croisés, fixant le kleptomage. Il posa même un pied contre le mur, avant de répondre, ne décroisant ses bras que pour se fourrer un cure-dent dans la bouche.

– Tu sais, les tavernes ont beau être sûres et bruyantes, (il retira momentanément son cure-dent pour pointer Brag avec, nonchalamment) elles sont aussi le meilleur moyen de faire fuiter des informations. Il y a toujours deux fois plus d'oreilles que de personnes… Maintenant, si je voulais vraiment te tuer, sache que je n'aurais pas fais dans la dentelle, et tu l'aurais su immédiatement. Et une rue ou une taverne bondées ne sont pas des obstacles.

Il changea légèrement de position. Il affichait toujours un air sûr de lui, et son sourire ne s’évanouissait pas. Il continua :

– Tu es intelligent et prudent, ça je m'en doutais déjà. Être sûr de soi, par contre, (il hocha légèrement la tête) c’est une excellente qualité. Tuer le premier venu n’est pas dans mes habitudes, et le salaire que je te promets, même s’il est conséquent, n’est rien pour moi.

Un ange passa, Dante laissant décanter l’information.

– Ton analyse est correcte, en effet. J'ai besoin de bras pour réussir ce que je projette, mais de bras qui ne tentent pas de me trahir non plus (son demi-sourire s’intensifia). Des inconnus fraîchement arrivés sont toujours une bonne source pour ça. Et puis… Je suis curieux. Que s'est-il passé durant ces deux années ? Tu n'es pas obligé de tout me raconter, un simple résumé me suffira.

Umbragi Boddason

Le jeune homme grimaçe. Il venait tout juste de sortir de cette galère, ce n'était pas pour y retourner de si tôt. Même en pensée. Son regard descend, se perdant dans le vague alors qu'il répond à ce qui risque d'être son futur employeur.

"Imagine un gigantesque désert comme Anauroch et parsemé d'oasis, certaines sont proches, d'autres éloignées. Enfin entre sept oasis et sept dunes une ville s'élève profitant de la nourriture abondante. Des tours de pierre sont élevées du fond des sables, travaillées, sculptées et vont jusqu'à écorcher les rares nuées célestes qui parcourent le ciel bleu, leur faisant saigner leurs pluies salvatrices qui s'écoulent sur les jardins suspendus, parmi les canaux et les aqueducs, jaillissant en rideau aqueux sur les esplanades, protégeant de la chaleur et de la soif. Longtemps ces pluies descendent les immenses tours, avant enfin de revenir aux oasis. Cette ville prend mais elle rend, elle vise la pérennité, l'éternité de son système. Au fil du temps de plus petites tours sont élevées alors que la ville grandit et doit accueillir de nouveaux migrants. Elle s'étend maintenant bien au-delà de ses sept dunes et ses sept oasis. Un joyau de civilisation au milieu d'un désert. Mais immanquablement le mur vient. Il balaye les sables et les oasis, frappe de plein fouet les tours, en détruit certaines, en endommage d'autres, mais les recouvre toutes presque entièrement. Une vague. Les habitants de la ville des flèches meurent par dizaines, centaines, milliers. Seuls les plus chanceux parviennent à atteindre les hauteurs de la ville submergée et réchappent à la noyade. Mais là-haut ce n'est pas l'espoir qui les attend, mais la soif. Il y a trop de gens pour trop peu d'eau potable et malgré les meilleurs efforts des prêtres toute une partie de la population va devoir mourir. Il en va de même pour la nourriture qui manque déjà. Alors autour de prêtres des groupes se forment, quinze, trente individus parfois. Leur prêtre peut les garder en vie éternellement avec sa magie mais cela lui demande beaucoup de ses réserves et il a besoin d'être protégé contre ceux qui voudraient le prendre et le forcer à les sauver eux plutôt qu'un autre. Ce n'est pas comme s'il n'y a pas d'autre moyen d'obtenir de l'eau et de la nourriture. De braves âmes bravent les flots déchaînés pour attraper des araignées caparaçonnées de chitine, des serpents aux longues dents et d'autres créatures plus innommables encore. Mais chaque jour beaucoup de ces braves ne reviennent pas, et s'ils festoient quand ils ramènent une proie ils savent bien qu'ils risquent de ne rien avoir d'autre à manger de la semaine. Ils subsistent à peine, la vie sur un fil. D'autres sont moins courageux, ils s'approprient certaines parties des tours qu'ils recouvrent de terre meuble et sur lesquelles ils arrivent tout juste à faire pousser quelques légumes maigrichons. A peine de quoi manger. Et si on compte toute l'eau que leurs plantations ont requis on peut se demander si leur affaire en vaut la peine. Et c'est sans compter le reste des réfugiés. Beaucoup ne sont pas adaptés pour la production de nourriture, la pêche dantesque, et ne sont pas assez bons avec une arme pour entrer dans l'entourage d'un prêtre. Et pourtant ces gens là, ces bons-à-rien du jour au lendemain, ils ont besoin de manger et de boire comme tout le monde. Alors ils survivent par tous les moyens, s'attaquant aux faibles, s'immisçant dans la moindre faille de la défense des nantis."

Brag soupire, tout à son histoire.

"Alors il suffit de les tuer, pas vrai ? Après tout ils ne servent à rien et mettent tous le monde en danger. Faibles comme ils sont ils attirent les maladies qui derrière se répandent à tous. Pour le bien de la ville il faut en faire des victimes. Sauf que voilà, face à un tel désespoir il n'y a plus de victimes. Ou plus que des victimes, c'est selon. Ces déshérités ont souvent leur petit champ, leur petite production d'eau et de nourriture. Simplement pas assez pour survivre. Il n'y a plus de masses, il n'y a plus que des petits groupes, des tribus d'une demi-douzaine d'individus qui cherche désespérément à survivre un jour de plus. Quand on en tue un cinq autres se rappellent à jamais de notre visage. Ils battent en retraite, volent ce dont ils ont besoin, tuent souvent et ré-établissent leur campement ailleurs dans une chambre abandonnée d'une des tours. S'en débarrasser est quasiment impossible. Des survivants impitoyables qui purulent dans l'ombre des prêtres et n'hésitent pas à attaquer les plus faibles pour survivre. Survivre encore et toujours, un jour de plus."

Le kleptomage grimace à nouveau.

"La famine, les dangers qui assiègent la ville, les maladies, les affrontements d'influence entre prêtres suffisamment puissants pour entretenir une cohorte, les enlèvements des prêtres moins puissants rythment la vie dans cette ville, mais on occulte le plus grand des dangers. Il paraît que certains nécromanciens cherchent toute leur vie un endroit suffisamment chargé en énergie nécromantique pour permettre leurs rêves les plus fous. Quelle folie. Des couloirs inondés les morts se relèvent, les vivants qui se repaissent de cadavres frais perdent peu à peu l'étincelle d'humanité de leur regard. Ils se fondent en une masse vorace que personne n'oppose. Pourquoi faire ? Il n'y a rien à gagner à se lancer dans un affrontement stérile face à des ennemis qui n'ont aucune denrée qui nous intéresse et qui ont avec eux la terreur de milliers de victimes. Pire, ceux qui les affrontent par principe ou par obligation se font poignarder dans le dos. Loin de s'attirer le support ou la bienveillance de leur pairs ils n'ont fait que baisser leur garde face à une autre masse vorace. Une qui garde un visage humain."

Visiblement un peu chafouin, Brag fait craquer son cou.

"Ce que j'ai fait pendant ces deux ans ? Tout. Tout ce qui était nécessaire pour survivre dans un chateau de sable qui s'est imaginé que la marée resterait basse à jamais. J'ai traqué des gens, mis à jour leurs caches secrètes de nourriture ou d'armes, tué de face mais surtout de dos, je me suis caché, tremblant, pour éviter d'autres survivants trop nombreux ou trop aguerris par rapport aux denrées qu'ils possédaient, j'ai fui pour me débarrasser d'autres groupes qui convoitaient mes maigres possessions ou mes pauvres talents de voleur de sorts, j'ai abandonné des alliés d'infortune, me suis infiltré dans les dernières défenses des reclus les plus terrorisés, j'ai tendu des embuscades, volé des sorts à des mages et des prêtres, surtout des prêtres, c'est compliqué de regarnir sa trousse à composantes dans une ville assiégée. Je me suis opposé à des ennemis de mon niveau trop rarement et j'ai trop souvent dirigé ma dague vers les personnes sans défense. Parce que c'était plus simple. Parce que tant qu'on n'est pas prêtre notre morale ne nous remplit pas l'estomac."

Le jeune homme dût retenir son estomac qui se remettait à crier famine en repensant à cette période de disette.

Ætherion

Dante était resté silencieux, écoutant le récit tantôt macabre, tantôt emplit de terreur et de désespoir de Brag. Il arracha le cure-dent mâchouillé de son socle d’émail avant de le jeter nonchalamment au sol. Il soupira, tout en s’exclamant, la fin cynique de sa phrase finissant dans sa fine barbe, presque comme s’il la retenait de sortir :

– Et bien, sacré histoire ! Je me demande ce qu’aurait donné la version longue…

Il se redressa, avant de s’avancer d’un pas, toisant Brag.

– Bon. Selon moi, tu as ce qu’il faut dans les veines pour faire partie de l’équipe. Cinq-cent pièces d’or sonnantes et trébuchantes dès l’acceptation du boulot, cinq-cent de plus quand il sera terminé. Si on est content de tes services, t’auras un bonus, et peut-être même une nouvelle proposition d’emploi à la clef.

Il tapota l’une de ses poches, faisant cliqueter une bourse de pièce qui se trouvait là.

– Allez, suis-moi.

Un clin d’œil et un sourire révélant des dents blanches et éclatantes plus tard, Dante partait, sortant de la ruelle, observant les alentours, puis se dirigeant vers le centre de la ville.

Umbragi Boddason

"Je préfère les pierres précieuses, l'or ça encombre."

Brag réajuste sa capuche alors qu'il suit Dante. D'habitude il négocierait un peu ses honoraires, mais là il n'était pas d'humeur, trouver du boulot les pieds à peine posés sur cette ville c'était assez inespéré et il serait toujours temps de jouer ses cartes une fois que le jeune homme en saurait plus sur la situation.

Ætherion

Dante et son tout nouvel employé parcoururent la ville pendant quelques minutes avant de voir s’augmenter la densité de la foule. Ils venaient de changer de quartier, au vu des différences notables d’architecture. La place sur laquelle ils se trouvaient maintenant était couverte de marbre rutilant sous le soleil, de pierres finement taillées dignes d’un ouvrage nain, de plantes et d’ornements riches et variés qui feraient pâlir un touriste elfe. De toute évidence, le quartier était riche, et pas qu’un peu. La présence de l’immense palais royal de l’autre côté de la place, ainsi que de ce qui ressemblait à une caserne militaire non loin, laissait entendre que ce lieu recelait a minima le centre administratif de la ville − entre autres, au vu des quelques maisons-villas qui siégeaient également autours. Mais l’argent n’était-il pas synonyme de pouvoir ?

La foule était rassemblée, massée, autour du point central de la place. Une immense arche creuse s’y tenait, entourée d’un cordon de gardes armés et caparaçonnés, portant lances et boucliers affublés de ce qui se trouvait être l’écusson des Épées d’airain : deux lames rouges entrecroisées. L’un d’eux, le responsable, à l’armure cuivrée détonnant avec le gris acier de ses subalternes, refoulait, triait, acceptait le passage de quelques uns. Un compte-goutte humanoïde, où les quelques chanceux qui avaient pu passer se dirigeaient vers le centre de l’arche pour y disparaître dans le néant.

– Voilà notre destination. Fit Dante tout en désignant l’arche du doigt. C’est un portail qui mène au lieu du tournoi. Tiens. (Il lui tendit un petit parchemin) C’est ton ticket. Ne le perd surtout pas. Allons-y séparément et tranquillement, je n’aimerais pas attirer l’attention.

Il s’évanouit ensuite dans la foule, laissant Brag seul et livré à lui-même.

Plusieurs heures passèrent, plusieurs heures de calvaire de file d’attente − entre la densité toujours croissante de la masse de gens, la chaleur ambiante et le bruit incessant de murmures et de pleurs d’enfants, il fallait avoir des nerfs d’acier. Brag, qui avait perdu Dante de vue depuis bien longtemps, parvint enfin au poste de contrôle. Un semi-orque massif en armure cuivrée, dépassant d’une tête et demi le kleptomage, tendit la main en grognant un semblant de phrase qui, en plus de signaler l’humeur massacrante du-dit garde et son envie irrésistible d’écraser le moindre civil au plus petit mot de travers, demandait à voir son ticket. Après quelques secondes d’attente, pendant lesquelles le regard du semi-orque allait de Brag au ticket, espérant sûrement que le filou tente quelque chose de suicidaire − et donc d’amusant −, le rutilant, soupirant et grognant de déception, lui négligemment rendit son titre avant de lui intimer de passer.

Il ne restait plus pour Brag qu’à traverser le portail. C’était une chose, tout de même, assez étrange car il n’était, en apparence, qu’une simple et bête arche, dont il pouvait voir au travers l’autre côté de la place, celle derrière le monolithe creux. Il y avait bien quelques reflets octarines flottant dans l’air, quand les rayons du soleil frappaient et se diffractaient dans la membrane magique invisible, mais c’était tout ce qui trahissait sa nature magique.

Une fois le pied au centre, par contre, tout était différent. Brag, sans réellement sentir quoi que ce soit, venait d’être transporté ailleurs, instantanément et sans heurt, mais Ao seul savait où…

La suite : Les trois sphinx

De mal en pis.

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